Я как-то прочитала в дневнике у Мантры (не ручаюсь за точность цитаты, скорее постараюсь воспроизвести мысль, как ее поняла я), что она в свое время задумалась о том, какой ей, спустя много лет, захочется прочитать свою биографию. В смысле как она должна быть написана, чтобы не было мучительно больно...
Мне, пожалуй, будет очень обидно за потраченные нервы, когда я решу оглянуться назад и вспомнить, как прошли мои двадцать... двадцать один... двадцать два... А может быть нервы не тратятся? Может быть они, на самом деле, закаляются? И, впоследствии, становятся стальными. Хорошо бы было.
Я шла (вернее будет сказать - ковыляла в сломанной туфле) по Андреевскому спуску, чуть не купила фонарь... не купила - не хватило денег и придурковатости. Вместо этого заговорила с продавцом за жизнь. А почему нет, в сломанной туфле торопиться некуда и т.д. Я когда идиот (как сейчас), со мной хрен договоришься - не достучаться до меня. Однако, две мудрые стрелы в мою голову все же вонзились, спасибо добр человек:
а. Когда в мешке лежит страх, туда ничего нового не положишь.
б. Если все самое страшное уже случилось, пожалуй, стоит заварить себе ароматного чаю.
А потом мне пригрозили замужеством, домом в деревне и собственной коровой, я испугалась и убежала.
Я редкостный идиот. В смысле, редкий его подвид. "Идиот разумный" называется. В смысле, я все сама знаю. Я "отличный, вместительный сундук" ценных советов, мудрых мыслей и инструкций к любой человеческой жизни. А когда-нибудь я стану потрясающим психотерапевтом.
Вот только, когда меня переполняет страх, я опрокидываюсь. И дергаю лапками. И кричу, что нам всем кранты.
О, кстати. Сейчас будет еще одна умная мысль, бойтесь.
Нет, не будет... Не оформлю. Лучше так:
Старушки, стремящиеся донести до окружающих фактическое подтверждение своих самых страшных страхов - это известный, почти фольклорный персонаж. Апокалипсис грядет, грешники-покайтесь, человечество погибнет от голода в страшных мучениях и тэдэ и тэпэ... Короче, это я о чем вообще... На собственном опыте с брезгливым неудовольствием я замечаю, как упорно стремлюсь разносить сию заразу по ушам всем желающим. И вполне себе в открытую даже наблюдаю, как внутри меня ведут бои такая вот старушка и нууу... предположим, что это та самая Я, которую воспитал Феликс. Но первая побеждает. Прости, мой герой. Страх толкает меня на разрушительную, бессмысленную болтовню. Деструктивность. Распад. Караул.
Наверное, это нечто сродни инстинкту уравнения. Пусть всем вокруг будет Также Как Мне.
Но есть здесь еще и очень детское, беспомощное, мягкое, с запахом туалетного мыла и теплого молока "пожалуйста, успокойте меня".