Бог Путников меня не кинет.
Два часа в Москве, в KFC с очень противным кофе (досыпала в него своего, что взяла с собой - почти можно пить эту крафт-бурду), в попытках зарядить ВСЮ технику от одной розетки, в ожидании следующего поезда, на который предстоит пересадка. Простите все, дорогие, Московские - не стала вас тревожить, так как времени на Красную совсем немного.
Курс на Юго-Восток, как-то так что ли?
Мой шаман-панк, дорожный кочевник жив во мне, хоть и завален всяким дорогим моему сердцу хламом. Все эти чашечки-салфеточки, кофе на балконе с видом на крыши Петроградки, сумочки-косметички, запах шерсти любимой кошки... То, из чего я сплетаю себе кокон постоянной формы, чтобы осуществиться, овеществиться в выбранной реальности - частным психологом в Петербурге. И быть в этом счастливой, довольной, любимой и обуютенной теплом любимых людей. Чтобы потом оказаться в придорожном кафе в непременно (?!) порванных кедах, выбивающей текст в стареньком ноутбуке. Одинокой, лицом-к-лицу с миром, Нулевым арканом, взъерошенной кошкой, индейцем, однажды вышедшим из дому и не нашедшим пути назад.
Не уходи из меня, кочевник, неприкаянный, ищущий добра от добра. Не выветривайся, дух, дружественный Дорогам.
В Москву - в тринадцатом вагоне, на восемьдесят третьем месте: Смерть и Сила.
Дальше - в одиннадцатом вагоне, на месте под номером один: Сила (простите, почитатели традиционной колоды, мы, кроулевцы за Восьмерку в качестве "Справедливости"), Маг.
Кажется, легкости не будет, а будет покой и воля.
На поезд бы не опоздать, прости господи...