Надо мною только Бог, Зима и северное солнце
Итак, я сделала все, что могла сделать, только чтобы не садиться за этот судьбоносный текст: я наготовила провизии на месяц вперед (теперь от голода не умру не только я, но и все существующие во мне субличности. Глядишь и материализуются... по крайней мере, товарищ Феликс будет стараться, я в него верю), забила ею холодильник (вот, когда я особенно ценю свой опыт в тетрисе), вымыла посуду, сделала косметическую маску на лицо, шесть раз выпила чай, потягала гантели, нашла и прочитала годный фанфик по Магазинчику Ужасов (!), вымыла плиту (!), посидела минут пятнадцать с закрытыми глазами и вспомнила все, что я знаю о дыхательных гимнастиках, выпила еще одну чашку чая... Текст, черт его дери, за все это время так и не написался.
Я разозлилась, села за стол и написала половину. Осознала случившееся, ужаснулась содеянному и снова ушла в прокрастинацию.
У меня еще стол не вымыт (оба), прессуха не подкачана и столько чая простаивает, ммм.

А если серьезно, перфекционизм - забавная вещь. Я настолько хочу, чтобы эта работа была сделана идеальна, что не делаю вообще ничего. И дело тут не в оценке адресата, которому этот текст на мою профпригодность предполагается. А в какой-то внутренней моей оценке, где черным по красному написано "Машенька должна быть ЛУЧШЕЙ. Или мертвой".