Надо мною только Бог, Зима и северное солнце
Когда я беру Рамону на руки, она начинает изворачиваться, перебирать по мне лапками, крутить башкой и смотреть вдохновленно куда-нибудь в противоположный край квартиры, всячески демонстрируя мне, что в этом мире ВООБЩЕ ВСЕ интереснее, чем я.
Ну и ладно. Зато у меня есть дайрички.
Когда я была маленьким котиком и мне нужно было ответить на вопрос "кем я буду, когда вырасту" я отвечала: путешественником. Для меня это было чем-то самим собой разумеющееся, профессия в моем понимании была каким-то делом, которым я вроде бы как буду хотеть заниматься всю жизнь. В пять-шесть лет я никуда дальше конечных станции метро не путешествовала. Но стены домов в нашем дворе давили на меня уже тогда. Однажды я так маме и сказала, остановившись посреди дороги и картинно раскинув руки: "я хочу жить во всем мире, мне мало одного города". Мама ничего не поняла, взяла меня за руку и повела домой. Сейчас бы она ответила мне "ну так живи, чего ты тормозишь".
Ну я, типа, пытаюсь.
Это была преамбула.
За 2016 год, который был тем еще уебищем, я путешествовала очень немного. Кажется, Финку откатала и пару раз заглянула в любимый Таллин.
- Таллин, - говорила я вчера брату по телефону, - это как любовник. Он дарит мне дорогие подарки делает меня счастливой раз в пол года, но замуж не берет.
Я все чаще думаю, что пусть оно так и остается.
А я люблю открывать для себя новые земли. Ну, знаете, как это обычно бывает (не у одной меня же, да?), когда загораешься какой-то страной, собираешь о ней информацию, читаешь о ее достопримечательностях, о ее характере в блоге каких-то незнакомых тебе людей, а потом берешь свои жалкие гроши и тратишь их целиком и полностью на путешествие всей твоей жизни. Каждое такое путешествие - всей твоей жизни.
И вот еду я однажды такая на велосипеде по Крестовскому острову и понимаю - хочу в Кишенев. Цепочка ассоциация здесь простая: фрукты на деревьях - какой-нибудь южный, но не слишком, город - а в Кишеневе я еще и не была.
Кстати, это родина моей крови, если кто не знал. Одна из. Потому что сначала мои предки свалили из Румынии в Молдову, пожили там и всем табором погнали на Украину. Почему я вдруг родилась в Петербурге - это непонятная история. Почему у меня острая тяга к перемене мест жительства - это понятная история.
вести осёдлый образ жизни
мешает ай-нэ-нэ в крови
***
А если я еду в Кишенев, почему бы не завернуть в Бухарест. Там расстояние-то в десять часов, подумаешь, фигня какая для бешеной меня.
И в общем, что я вам скажу. Зря мы все обходим вниманием славный град Кишенев. Да, он размером с один Петербургский район. Да, в центральном подземном переходе его спизжена ступенька (я не знаю, что с ней произошло; ты просто спускаешься в переход и пролетаешь пол метра, потому что куска ступеньки нет), но черт возьми, в этом чудесном городе готовят мамалыгу.
Готовят ее так, что ты ешь и утираешь слезы счастья. Тебе плевать, что твоему спутник еще не принесли его суп и он тоже вот-вот заплачет, ты просто смотришь ему в лицо безумно пылающим взором и говоришь "МНЕ СЕЙЧАС ОЧЕНЬ ВКУСНО". И вроде бы как понимаешь, что не прав, но на самом деле это ложь - ты ничего не понимаешь в этот момент. Ты почти готов переехать. Продать родительскую квартиру в Петербурге и на разницу питаться остатки дней своих мамалыгой вот в этом вот ресторанчике.
Итак, что собой представляет мамалыга: это непонятный пудинг из кукурузной муки с водой (типа каша, сохранившая форму котелка, в которой ее запекают), к которому обязательно подается очень вкусная и жирная сметана и брынза на овечьем молоке. К ней так же прилагается жаркое из грибов или из мяса. На твой выбор. Звучит стремно. Но если вы никогда не пробовали мамалыгу в Кишеневе, вы кое что в этой жизни важное упустили точно.
А еще Кишенев - это столица Молдавии. А Молдавия - это прекрасные степи, перемежающиеся холмами. Я проснулась в автобусе, налила себе холодный кофе из термоса, выглянула в окно, а там - прекрасное. Кстати, что Молдавия, что Румыния, очень набожные страны. Ну, например, едешь ты в автобусе, который проезжает мимо храма и вот, начинают бить колокола - все крестятся. Весь почти автобус. И ты стоишь, как хер на именинах, и как-то даже неловко. Но почему-то радостно. А у въезда в каждую (!) самую скромную деревушку в недрах Молдавских степей установлено распятие из камня или дерева. Распятие обязательно роскошное, но без долбаной позолоты, любовно выполненное, аккуратно раскрашенное. Иногда - с фигурками, сценами из жития святых.
Сам по себе Кишенев любой Еще Один город южной части бывшего СССР в его центре. В верхней части. Читаю сейчас во всенародной Википедии "...На первом плане Кишинёва, составленном в 1800 году, видны одноэтажные дома, несколько церквей, озёра, плотины и мосты через реку Бык...". Вот честно, мало что изменилось. Очень аккуратные одноэтажные, двухэтажные домики, в светлых тонах, украшенные витиеватыми фронтонами. Особняки с черепичными крышами. Магазины. Каштановые деревья. На углу мужичок продает орехи в скорлупе. Самые разные. Обязательно попробуйте. И вот этот еще возьмите. Вкусно? Не просто вкусно. На магазинный миндаль не похоже. Похоже на рай.
Дальше - закрытые дворики. Смешные. Немного пугающие в своей разрухе. Но уютные. И снова пугающие. Окно смотрит в окно. Деревянные воротца скрипят. Солнце заливает ступеньки, кошек и белье на веревке. Я бы так не смогла - смотреть из окна в чужое окно на протяжении жизни. Воротца закрываются и мы идем дальше. Арка. Такая арка снилась во сне мне, в ее проеме - еще один двор и деревья. Мне все время кажется, что они покрыты листвой, очевидно из-за солнца - обман зрения. А еще очень тепло, и деревья, которые я идентифицировала, как кипарисы, вечно зеленые. Домики как будто принадлежат нежному зодчему, который их выпестовал и все еще жив - ухоженные, чистые. Мы ищем ресторан, где можно вкусно позавтракать (финансовая разница с Россией позволяет нам в Молдавии почти не обращать внимания на цены), попутно понимаем, что пахлава - это почти национальное блюдо (Турция ведь все ближе), испробовать ручного изделия пахлаву в лучшем заведении этого города с абсолютно не запоминающимся названием и отправиться на кладбище. Нет, с едой все ок. Это просто мы странные. Ну или не очень. В общем, кладбище старинное, мемориальное и просто попалось нам по дороге. Шли мы шли едва ли не по центральной улице и уперлись в кладбище. На нем вороны, удивительно красноречивые памятники и военная часть его со стелой (если это все таки стела) на фоне которой я в своей огненной куртке слилась и потерялась совсем.
А вообще, я же туда корни свои щупать ездила. Поэтому шла по кладбищу и думала - а вдруг здесь где-нибудь родственники мои лежат? Фамилию молдавскую я по отцовской линии помню. Ее и высматривала краем глаза.
Мы, кстати, целый кусок центра не ухватили. И это мы зря. Девяти часов на Кишенев нам не хватило и это повод задуматься. Для тех, кто утверждает, что в Кишеневе нечего смотреть. Ребят, ну вы чего, в самом деле. Не в себе? А как же парк и лестница в небо в этом парке (там, кстати, Будда-бар в нем же), а Водонапорная башня, меняющая подсветку. И озеро. И холмы.
Ах, да, холмы. Конечно, я поперлась на гору, потому что я люблю переться на горы. Это умные их обходят. А мне необходимо было обозреть мир с возвышенности. И я обозрела: золотые купола церквей, крыши частных особняков, ленты дорог по холмам. И настоящие советские ебеня вокруг себя. Ну то есть, вроде как на вершину горы загнали то, что в других городах принято прятать по окраинам. И вот я уже карабкаюсь на какой-то гараж, чтобы покрутить головой и посмотреть, как падает сумрак на город, который мы вот-вот оставим. Только слезем с этой горы, выпьем кофе и сразу же на вокзал.
В симпатичном кафетерии "Pur:Pur" нам не хватает денег на две чашки кофе и милая барриста делает нам какую-то хитрую скидку. Оставшуюся мелочь в качестве чаевых брать отказывается, убеждая меня "мало ли что; вам еще ехать, всякое бывает". На блюдцах, рядом с чашками, по шоколадной конфете.
Наш автобус до Бухареста в очаровательно лиловых и фиолетовых тонах, с подсветкой, без ужасающих телеэкранов (благодарю тебя, о, Бог Дорог) и орущих популярной музыкой колонок. За окном темнота, гор, увы, не видно. Границу проходим достаточно быстро и просыпаюсь я уже в Румынии, аккурат в процессе влета в звездно-гирляндовый водоворот центрального проспекта столицы.
еще немного стремных фоточек с телефона
Ну и ладно. Зато у меня есть дайрички.
Когда я была маленьким котиком и мне нужно было ответить на вопрос "кем я буду, когда вырасту" я отвечала: путешественником. Для меня это было чем-то самим собой разумеющееся, профессия в моем понимании была каким-то делом, которым я вроде бы как буду хотеть заниматься всю жизнь. В пять-шесть лет я никуда дальше конечных станции метро не путешествовала. Но стены домов в нашем дворе давили на меня уже тогда. Однажды я так маме и сказала, остановившись посреди дороги и картинно раскинув руки: "я хочу жить во всем мире, мне мало одного города". Мама ничего не поняла, взяла меня за руку и повела домой. Сейчас бы она ответила мне "ну так живи, чего ты тормозишь".
Ну я, типа, пытаюсь.
Это была преамбула.
За 2016 год, который был тем еще уебищем, я путешествовала очень немного. Кажется, Финку откатала и пару раз заглянула в любимый Таллин.
- Таллин, - говорила я вчера брату по телефону, - это как любовник. Он дарит мне дорогие подарки делает меня счастливой раз в пол года, но замуж не берет.
Я все чаще думаю, что пусть оно так и остается.
А я люблю открывать для себя новые земли. Ну, знаете, как это обычно бывает (не у одной меня же, да?), когда загораешься какой-то страной, собираешь о ней информацию, читаешь о ее достопримечательностях, о ее характере в блоге каких-то незнакомых тебе людей, а потом берешь свои жалкие гроши и тратишь их целиком и полностью на путешествие всей твоей жизни. Каждое такое путешествие - всей твоей жизни.
И вот еду я однажды такая на велосипеде по Крестовскому острову и понимаю - хочу в Кишенев. Цепочка ассоциация здесь простая: фрукты на деревьях - какой-нибудь южный, но не слишком, город - а в Кишеневе я еще и не была.
Кстати, это родина моей крови, если кто не знал. Одна из. Потому что сначала мои предки свалили из Румынии в Молдову, пожили там и всем табором погнали на Украину. Почему я вдруг родилась в Петербурге - это непонятная история. Почему у меня острая тяга к перемене мест жительства - это понятная история.
вести осёдлый образ жизни
мешает ай-нэ-нэ в крови
***
А если я еду в Кишенев, почему бы не завернуть в Бухарест. Там расстояние-то в десять часов, подумаешь, фигня какая для бешеной меня.
И в общем, что я вам скажу. Зря мы все обходим вниманием славный град Кишенев. Да, он размером с один Петербургский район. Да, в центральном подземном переходе его спизжена ступенька (я не знаю, что с ней произошло; ты просто спускаешься в переход и пролетаешь пол метра, потому что куска ступеньки нет), но черт возьми, в этом чудесном городе готовят мамалыгу.
Готовят ее так, что ты ешь и утираешь слезы счастья. Тебе плевать, что твоему спутник еще не принесли его суп и он тоже вот-вот заплачет, ты просто смотришь ему в лицо безумно пылающим взором и говоришь "МНЕ СЕЙЧАС ОЧЕНЬ ВКУСНО". И вроде бы как понимаешь, что не прав, но на самом деле это ложь - ты ничего не понимаешь в этот момент. Ты почти готов переехать. Продать родительскую квартиру в Петербурге и на разницу питаться остатки дней своих мамалыгой вот в этом вот ресторанчике.
Итак, что собой представляет мамалыга: это непонятный пудинг из кукурузной муки с водой (типа каша, сохранившая форму котелка, в которой ее запекают), к которому обязательно подается очень вкусная и жирная сметана и брынза на овечьем молоке. К ней так же прилагается жаркое из грибов или из мяса. На твой выбор. Звучит стремно. Но если вы никогда не пробовали мамалыгу в Кишеневе, вы кое что в этой жизни важное упустили точно.
А еще Кишенев - это столица Молдавии. А Молдавия - это прекрасные степи, перемежающиеся холмами. Я проснулась в автобусе, налила себе холодный кофе из термоса, выглянула в окно, а там - прекрасное. Кстати, что Молдавия, что Румыния, очень набожные страны. Ну, например, едешь ты в автобусе, который проезжает мимо храма и вот, начинают бить колокола - все крестятся. Весь почти автобус. И ты стоишь, как хер на именинах, и как-то даже неловко. Но почему-то радостно. А у въезда в каждую (!) самую скромную деревушку в недрах Молдавских степей установлено распятие из камня или дерева. Распятие обязательно роскошное, но без долбаной позолоты, любовно выполненное, аккуратно раскрашенное. Иногда - с фигурками, сценами из жития святых.
Сам по себе Кишенев любой Еще Один город южной части бывшего СССР в его центре. В верхней части. Читаю сейчас во всенародной Википедии "...На первом плане Кишинёва, составленном в 1800 году, видны одноэтажные дома, несколько церквей, озёра, плотины и мосты через реку Бык...". Вот честно, мало что изменилось. Очень аккуратные одноэтажные, двухэтажные домики, в светлых тонах, украшенные витиеватыми фронтонами. Особняки с черепичными крышами. Магазины. Каштановые деревья. На углу мужичок продает орехи в скорлупе. Самые разные. Обязательно попробуйте. И вот этот еще возьмите. Вкусно? Не просто вкусно. На магазинный миндаль не похоже. Похоже на рай.
Дальше - закрытые дворики. Смешные. Немного пугающие в своей разрухе. Но уютные. И снова пугающие. Окно смотрит в окно. Деревянные воротца скрипят. Солнце заливает ступеньки, кошек и белье на веревке. Я бы так не смогла - смотреть из окна в чужое окно на протяжении жизни. Воротца закрываются и мы идем дальше. Арка. Такая арка снилась во сне мне, в ее проеме - еще один двор и деревья. Мне все время кажется, что они покрыты листвой, очевидно из-за солнца - обман зрения. А еще очень тепло, и деревья, которые я идентифицировала, как кипарисы, вечно зеленые. Домики как будто принадлежат нежному зодчему, который их выпестовал и все еще жив - ухоженные, чистые. Мы ищем ресторан, где можно вкусно позавтракать (финансовая разница с Россией позволяет нам в Молдавии почти не обращать внимания на цены), попутно понимаем, что пахлава - это почти национальное блюдо (Турция ведь все ближе), испробовать ручного изделия пахлаву в лучшем заведении этого города с абсолютно не запоминающимся названием и отправиться на кладбище. Нет, с едой все ок. Это просто мы странные. Ну или не очень. В общем, кладбище старинное, мемориальное и просто попалось нам по дороге. Шли мы шли едва ли не по центральной улице и уперлись в кладбище. На нем вороны, удивительно красноречивые памятники и военная часть его со стелой (если это все таки стела) на фоне которой я в своей огненной куртке слилась и потерялась совсем.
А вообще, я же туда корни свои щупать ездила. Поэтому шла по кладбищу и думала - а вдруг здесь где-нибудь родственники мои лежат? Фамилию молдавскую я по отцовской линии помню. Ее и высматривала краем глаза.
Мы, кстати, целый кусок центра не ухватили. И это мы зря. Девяти часов на Кишенев нам не хватило и это повод задуматься. Для тех, кто утверждает, что в Кишеневе нечего смотреть. Ребят, ну вы чего, в самом деле. Не в себе? А как же парк и лестница в небо в этом парке (там, кстати, Будда-бар в нем же), а Водонапорная башня, меняющая подсветку. И озеро. И холмы.
Ах, да, холмы. Конечно, я поперлась на гору, потому что я люблю переться на горы. Это умные их обходят. А мне необходимо было обозреть мир с возвышенности. И я обозрела: золотые купола церквей, крыши частных особняков, ленты дорог по холмам. И настоящие советские ебеня вокруг себя. Ну то есть, вроде как на вершину горы загнали то, что в других городах принято прятать по окраинам. И вот я уже карабкаюсь на какой-то гараж, чтобы покрутить головой и посмотреть, как падает сумрак на город, который мы вот-вот оставим. Только слезем с этой горы, выпьем кофе и сразу же на вокзал.
В симпатичном кафетерии "Pur:Pur" нам не хватает денег на две чашки кофе и милая барриста делает нам какую-то хитрую скидку. Оставшуюся мелочь в качестве чаевых брать отказывается, убеждая меня "мало ли что; вам еще ехать, всякое бывает". На блюдцах, рядом с чашками, по шоколадной конфете.
Наш автобус до Бухареста в очаровательно лиловых и фиолетовых тонах, с подсветкой, без ужасающих телеэкранов (благодарю тебя, о, Бог Дорог) и орущих популярной музыкой колонок. За окном темнота, гор, увы, не видно. Границу проходим достаточно быстро и просыпаюсь я уже в Румынии, аккурат в процессе влета в звездно-гирляндовый водоворот центрального проспекта столицы.
еще немного стремных фоточек с телефона
-
-
15.01.2017 в 19:40Какой-нибудь предок мой был — скрипач,
Наездник и вор при этом.
Не потому ли мой нрав бродяч
И волосы пахнут ветром?
Не он ли, смуглый, крадет с арбы
Рукой моей — абрикосы?..
в этом чудесном городе готовят мамалыгу
Неужели настолько вкуснее, чем на Украине? В чём же секрет-то?))
красивый пейзаж превращается в тыкву
Мне кажется, дело даже не в низком разрешении и плохой цветопередаче. Не передаётся именно впечатление.
Какие деревья странные на второй фотографии...
-
-
15.01.2017 в 19:49Неужели настолько вкуснее, чем на Украине? В чём же секрет-то?
Кажется, это национальное молдавское блюдо, если я не ошибаюсь (но я могу). Или нам просто очень повезло с ресторанчиком. У них даже кофе попадает в десятку самых вкусных кофе, которое сварила не я.)
-
-
15.01.2017 в 22:08какое вкусное впечатление
-
-
15.01.2017 в 23:19-
-
17.01.2017 в 01:30-
-
17.01.2017 в 02:08-
-
17.01.2017 в 10:40Но с какой же любовью и теплотой написано. Чудесно.
В Литве, кстати, тоже чуть ли не перед каждым городком стоит распятие
-
-
17.01.2017 в 15:40-
-
18.01.2017 в 14:03-
-
28.01.2017 в 18:38А кафе действительно хорошое. Лучшая солянка какую я ел) Да да. Обычная простая солянка способна доставить очень много приятных мгновений и окончательно убедить, что за границей России тупо вкуснее.
И мне нравиться как ты пишешь о нашей поездке. Красиво, вкусно и образно. Это дополняет мои собственные впечатления. Открывает не замечанные и тупо проспанные грани.
-
-
29.01.2017 в 03:22